Porque cuando a uno le preguntan que de dónde es, lo primero que te sale de la boca es el corazón para decir que de Santa Pola/mi pueblo/mi casa.
En la única guerra que lucharía con una fe ciega y un convencimiento místico sería por este trozo de tierra con arena.
Lucharía por sus calles, esas que las tengo tan recorridas que el asombro nunca asoma. Lucharía por esa tranquilidad que te da lo conocido, lo cercano, lo mío .Lucharía porque jamás se perdiera nuestro acento y nuestra malhablada jerga. Lucharía por el único sitio donde soy yo y a la vez el único donde no quiero que vean como soy yo. Lucharía por donde he sentido las garras del amor salvajemente y la afilada cuchilla de la tristeza. Por donde los amigos y un bar es el paraíso contado por Adán. Por cada una de sus calas y piedras de la sierra. Por cada una de las preciosas mujeres y de sus no tan preciosos hombres. Por poder sentirla tanto y tanto de menos cuando me voy de ella tirando pestes. Para volver. Lucharía para que siguiera su guión donde afortunadamente me siento uno de sus protagonistas. En definitiva lucharía para vivirla.
Decir que soy español, es cierto, mi pueblo está dentro de España, pero demasiado grande es esta piel de toro como para sentirme también patriota de otras casas, de otras calles, de otros rincones que jamás podré llegar a conocer tan bien como la calle La Cruz a la altura del Gallo Rojo.